даже не пытайся подобрать к ней слова, ключи
лучше сядь тихонечко рядом,
обними её,
помолчи.
не пытайся понять её, просто уткнись в плечо,
чем всё закончится знает только черт.
нет бы любил попроще, девочек в легких платьишках,
ну а с этой дурной ты ведь еще наплачешься.
с неё не совьёшь верёвок, не сыщешь толк,
она пишет свои стишочки, матерится, глядит как волк.
нет бы влюблялся в милых дурочек да принцесс,
тех, что носят чулки, ходят по магазинам, висят на шее,
хлопают ресницами, дуют губы, жалуются на стресс.
пищат от коротеньких ласковых сообщений,
состоят из розовых облаков, пудры, ленточек, из мечты
о замужестве, белоснежной фате да о кольце,
эта девочка состоит из музыки, боли и темноты,
не любил бы её и остался цел.
лучше бы правда ты поберегся и подостыл,
лучше бы не искал в ней причал и надёжный тыл,
лучше б тебе не знать, как она достигала дна,
почему вдруг сделалась жестока и холодна.
она несносная, неотвратимая, как цунами,
лучше бы с ней тебе не водиться, бежать и сжигать мосты.
а после будут девушки с разными именами,
в которых начнут упрямо читаться её черты.
а любить её — как в полной тьме идти наощупь,
что ни день с ней - катастрофа, бедствие, эксцесс,
лучше бы ты,
конечно,
выбрал себе попроще,
и не влюблялся, мальчик мой, в поэтесс.
в самом лютом из январей она пахнет цветущей весной,
посиди с ней тихонько,
побудь с ней на визави,
ты поймёшь, что под этой железной броней,
сидит испуганный ребёнок,
отчаянно требующий любви.
